A MESA DE JACARANDÁ

Jamais aquela velha mesa de jacarandá significou alguma coisa para mim. Estava sempre no centro da sala, principal móvel da casa, talvez o maior de todos, maior, às vezes, que os guarda-roupas, mas me passava quase despercebida.

Manuscrito de Nestor de Holanda (junho de 1950)

Seu tamanho normal, o de uso cotidiano, era de quatro tábuas e as duas cabeceiras. Havia dias, porém, em que ela recebia mais seis tábuas, e, então, ocupava toda a enorme sala, cercada de cadeiras, coberta de pratos e talheres, ganhava a toalha de linho bordada à mão, guardanapos dobrados em forma triangular, terrinas, travessas, pratos brasonados – mas isso tudo só acontecia nos dias festivos, quando vinha gente de cerimônia e não se podia tirar o paletó à mesa, e nós, meninos, não tínhamos licença de falar durante a refeição.

Nos dias comuns, todavia, ela se mantinha em seu estado normal com as quatro tábuas. Toalha vermelha de xadrez, pratos de uso, talheres ordinários (a faquinha velha de cabo preto; era a mais afiada), copos simples, cadeiras com assentos de palhinha.

Agora, a indiferença do leiloeiro a apregoar os móveis da sala, frio, mercenário, de martelo à mão, gritando e batendo na mesa:

– Quem dá mais?... Quem dá mais?...

Os lances, os terríveis lances dos interessados, alheios a todo o passado de uma mesa de jacarandá que pode crescer muito mais, que pode ir a dez tábuas e duas cabeceiras. Dentro em pouco, ela sofrerá um preço e seu destino será outro. Para onde irá, levada pelo novo dono?

A vida está cara. Nas mesas não há mais a mesma fartura. Tudo ficou difícil. Não creio a velha mesa da casa de meu avô, tão imponente – dez tábuas, duas cabeceiras, pés grossos bem torneados, coberta de pratos e talheres, toalha de linho bordada à mão, guardanapos dobrados em forma triangular, terrinas, travessas, pratos brasonados – não creio que a velha mesa de meu avô torne ao fausto dos bons tempos. Outras caras. Outros gostos.

– Quem dá mais?... Quem dá mais?...

Por enquanto, a sala ainda está como sempre foi: forrada de papel amarelo, com desenhos vermelhos – desenhos que jamais entendi. Caras? Máscaras? De um lado, parece olho; do outro, não tem olho - tem nariz, boca e uma orelha. Entre as figuras estranhas, flores...

Desde menino vejo, sem entender, as estampas do papel das paredes da sala.

Lembro-me, ainda, de quando todo o casarão foi forrado – o casarão de dois andares, de vinte e dois quartos, o casarão da farmácia de meu avô. Cada pessoa da família escolheu a cor de seu cômodo. Minha mãe, a única que nada exigiu. Era de querer pouco. Concordava sempre. Minha tia, porém, pediu o azul e dourado de seu gabinete, e o azul e branco de seu quarto. Minha avó fez questão do grená e amarelo da sala de visitas. E acho que ficou a cargo de meu avô o papel da sala de jantar.

Os homens trouxeram escadas e rolos e latas de cola – o cheiro da cola ficou, até hoje, em minhas narinas. Era forte, enjoativo. Durante dias, nem o cheiro do feijão da Rosalina – feijão de panela de barro – o abafava. E os homens subiram até na velha mesa, para forrar as paredes.

Foi a última reforma por que passou o casarão. Uma das minhas tias ia casar-se. E a mesa, assim como todos os móveis, envernizou-se, para receber as dez tábuas, a toalha de linho bordada à mão, guardanapos dobrados em forma triangular, terrinas, travessas, pratos brasonados, no almoço depois da cerimônia civil, e na ceia (em dias de festa não se jantava; fazia-se ajantarado), depois do ato religioso.

O guarda-comida à direita da mesa. A cristaleira, à esquerda. Dois consoles. Acima de um deles, à cabeceira de meu avô, o quadro da Ceia Larga. Sobre o outro, um Santo Onofre de costas para a rua. O santo carrega um saco, e, por isso, deve ser usado naquela posição, como se estivesse entrando em casa, para trazer dinheiro, comida e felicidade. E havia quatro cantoneiras, com plantas, além do lustre imenso, de cristal, que se iluminava, apenas, nos dias festivos, quando a mesa recebia as dez tábuas.

– Vou bater... Quem dá mais?... Um... dois... três...

– Um conto de réis!

Estava sendo leiloado o grande jogo de louças, os pratos, as travessas, terrinas, xícaras, chávenas, bule, leiteira, fruteira, tudo com o brasão da família. Tantas peças, de tão boa qualidade, que as louças já estavam em um conto de réis e o leiloeiro gritava que era pouco:

– Quem dá mais?... quatro... cinco... seis... Vou bater...

– Um conto e cem!

(Obs. Texto inédito, escrito em junho de 1950, mês que faleceu sua tia, a escritora Martha de Hollanda. Original em manuscrito, digitado em 6 de dezembro de 2011)

Sobrado citado no texto situado em Vitória de Santo Antão, Pernambuco.
(Foto de Nestor de Holanda, tirada em julho de 1955)